***

И некоторым людям нужен герой
И если им стану я, то это моя вина

***

Острая игла в мокрых от крови пальцах. Скользит, не слушается. Ты ругаешься сквозь зубы. Протыкаешь кожу, стягиваешь края…

Он дергается. Нитка рвется.

Ты рассерженно шипишь. Сэм бросает на тебя взгляд из-за плеча, кривит губы в ухмылке. Странной ухмылке, нехорошей. По-крайней мере так она выглядит с этого ракурса.

- Прости. Щекотно, - говорит он хрипло. Откидывает голову, жадно пьет из бутылки. Виски. А для него словно вода.
- Может, не будешь надираться, - тянешь, но осекаешься от очередного брошенного взгляда. Взгляда через плечо из-под челки. Такого, что на миг тебе кажется - у него черные глаза. Но они карие, ты помнишь.

Ты окидываешь взглядом его спину и чувствуешь себя чертовой швеей. Швеей из преисподней. И вышивка у тебя соответствующая. Теперь можешь писать в резюме «Вышиваю по человеческой коже, сшиваю человека из лоскутов». Спина Сэма похожа на карту США, где швы как границы штатов, или на одеяло в стиле «пэчворк», которыми так любят украшать дома прилежные домохозяйки. Вот только ты никогда не была домохозяйкой. Ни в одной из жизней. Ты опять колешь пальцы иглой, шипишь раздраженно. Сэм даже не оборачивается. Лишь протягивает тебе бутылку с виски.

Ты делаешь обжигающие глотки, сдерживаешь смех. Тебе начинает казаться, что ты не выбиралась из ада. Что весь этот год тебе лишь померещился: ощущать человеческое тело, дышать холодным воздухом, смотреть на звезды… Ты по-прежнему в аду, только теперь для тебя ад - это, сидя в заброшенном сарае в луже крови и куче окровавленных бинтов, штопать болвана, которому это нахер не надо. Болвана, который в одиночку лезет в логово демонов, а потом возвращается оттуда разодранный в клочья. И ты буквально собираешь его по кусочкам, сшиваешь, словно собственную карту.

Стежок, еще один… какой по счету за сегодняшнюю ночь?... уколотый палец, очередной шов, еще один. Очередной лоскут кожи. Ты сдуваешь челку с лица, продолжаешь свое дело, Сэм же не реагирует на тебя. Только на бутылку с виски. И тебя охватывает отчаяние. Ты идиотка, ты наивная дура. Ты сделала неправильный выбор, поставила не на того. А на кону человеческие жизни, много жизней. И твое спокойствие, чего уж там. Только человеку, сидящему перед тобой, нахрен не нужны ни твое спокойствие, ни все эти жизни… кроме одной.

Приходится признать, Руби, ты всегда была неважным игроком в карты.

Ты делаешь последний стежок и вдруг выплескиваешь остатки виски ему на спину. Взвыв, Сэм вскакивает и уже в следующее мгновение ты припечатана спиной к стене. И тебе опять кажется, что у него черные глаза. Но они лишь потемнели от ярости.

- Сссучка, - цедит Сэм сквозь зубы. Нависает над тобой, сдавливает пальцами горло. Ты автоматически думаешь, что будут синяки, пытаешься игнорировать мерзкое щекочущее чувство страха… Тебе ли бояться?.. не отводишь взгляд.

- Вместо антисептика, - выдыхаешь. - Не хватало, чтоб ты окочурился от какой-нибудь заразы в крови.

Сэм смеется. Отпускает тебя и совершенно по-идиотски ржет. Складывается пополам, вытирает слезы, выступившие от смеха. От ненормального, болезненного смеха.
- Зараза к заразе не липнет, - говорит, наконец. А ты откидываешься на стену, неосознанно потираешь шею, думаешь, что хотела то и получила. Толстокожего непробиваемого мальчишку полностью готового к войне. Вот только войны у вас с ним разные.

Винчестер поднимает рубашку и начинает натягивать ее на себя. Ты прекрасно представляешь, как ему сейчас больно, как горит спина, а каждое движение, даже вдох, отдаются болью, режущей словно бритва. Ты прекрасно представляешь, но зачарованно наблюдаешь, как он с маньячным упорством просовывает руку в рукав, кусает губы, сдерживаясь, не издавая ни звука, словно наказывая себя.

Наказывая себя.

- Сэм, тебя перебинтовать надо, иначе швы разойдутся, - подаешь, наконец, голос.

- Отъебись.

- В следующий раз сам себя будешь зашивать.

Парень смотрит в упор, в его руках опять бутылка виски.
- А я и не просил…

И твое терпение лопается, словно мыльный пузырь. Сдержанность к чертям!

- Хватит! Хватит, Сэм! Перестань!! Не для того я спасала твою задницу, не для того рисковала, терпела тебя, чтоб ты сейчас сам себя угробил! Ты думаешь, я вожусь тут с тобой просто так??..

И в следующую секунду об стену рядом с тобой разбивается бутылка. Разлетается соколками, крошками, брызгами. Ты еле успеваешь отпрянуть от них, вытираешь виски с лица, смотришь на Сэма.

- Я не ваш! Гребанный!! Мессия!!! – шепчет он зло. Еле слышно, но лучше бы кричал. – Запомни. И не смей, слышишь, не смей мне больше говорить об этом, - черные глаза… черные от ярости, напоминаешь ты себе…сжатые челюсти. Исхудавший, небритый, злой, Сэм стоит в центре сарая и выплевывает каждое слово тебе в лицо с отчаянной яростью. – Мне плевать на твои планы. Кого ты там хочешь спасти: себя, человечество… Плевать!! Хватит с меня спасения. Наспасался за всю свою гребанную жизнь! Но все эти сотни жизней не стоят одной… Не стоят. Жизни. Дина. И мне похеру, что станет с миром, пусть катится к чертям… катитесь вы все!!.. Я вытащу брата из пекла, – и на грани слышимости. - Вытащу...

Сэм вдруг замолкает, усмехается. Опять не по-хорошему так, но ты видишь, что он уже спокоен. Теперь перед тобой снова Винчестер, который всегда все знает, который разумен до жути и просчитывает все на шаг вперед. Перед тобой снова умненький мальчик Сэм.

- Так что не переживай, я пока с вами, - говорит, кривя губы, разворачивается, (ты видишь пятна крови, что уже проступили сквозь рубашку ) и выходит из сарая.

Ты же сползаешь спиной по стене прямо в лужу из виски и осколки стекла. Смотришь на руки… на руках его кровь… и облегченно смеешься.

Ты все-таки не ошиблась. У вас разные цели, но война одна.