У нас традиция: мы не прощаемся. Нам необходимо кричать друг на друга перед неотвратимым расставанием. Иначе ни ты ни я просто не сможем уйти. Не важен повод, лишь бы избежать прощальный взгляд, прощальное объятье. Лучше не знать, когда отплывает твой плот; не знать, когда я ухожу «отдавать долги».

Вот и сейчас ты ушел тихо. Так тихо, что даже не разбудил меня.
Мы почти нарушили традицию - ты ушел без ненависти в сердце, а я осталась с болью.

Ты жестокий. Мог бы подарить мне кусочек обиды, капельку злости, одно резкое слово. Хоть что-нибудь, чтобы унять мой страх за тебя.

Ты ушел в никуда…в рассвет. А со мной остался только твой шепот «люблю тебя…люблю тебя». Ты был сам не свой: тихий и нежный. Ты прощался. Навсегда.

Знаю, ты ушел умирать, а я осталась жить. Я столько раз видела твою смерть, но никогда не верила, что действительно могу потерять тебя. А сейчас знаю-ты не вернешься.

Возможно тебя уже нет. Возможно тебя не будет в следующую секунду…минуту…час. Я не знаю, почувствую ли я что-то в момент твоего исчезновения. Обрушится ли небо, дрогнит ли сердце. Я не знаю, когда отпустить слезы, когда придет время жалеть себя.
Ты сделал это специально…чтобы я так никогда и не начала оплакивать тебя.

Ты не вернешься, но ты остался здесь; со мной…под самым сердцем. Еще слишком рано, но кажется я уже слышу его дыхание. Я буду сильно сильно мечтать, чтобы у него были твои глаза и улыбка. Я растворюсь в любви к нему и всё будет так, как будто я и не теряла тебя.

А жалостливая память будет стирать твой образ, как надписи на песке смывает набежавшая волна: по-детски беспощадная и равнодушная ко всему.

Это будет потом. А сегодня…

Сегодня просто первое утро без тебя.

Fin.