Третий стакан за вечер. Я не должен этого делать. Нельзя пить.
Это нарушает привычные законы. Я пью – значит, беспокоен, во мне нет гармонии, а только хаос чувств. Но что мне делать? Сегодня я потерял брата и в этом есть моя вина. Я хотел бы не помнить каким ты был, то как учил тебя, как мы вместе попадали в различные передряги, и как ты не раз спасал меня. Но вот беда, от памяти некуда бежать. Было бы легче считать тебя врагом. Но, и может быть это забавно, я вижу в тебе запутавшегося мальчика, младшего брата, которому не смог помочь. Слишком молодой учитель, слишком взрослый ученик. Может в этом и есть разгадка? А может быть дела в твоей гордыне, которую я не смог вовремя погасить в тебе? Я не оградил тебя от тех, кто соблазнял тебя легким путем. С каждым днем ты все больше отдалялся от меня. Возможно, я был слеп. Как можно было не заметить твою любовь к ней? Все было так очевидно и прояви я чуточку внимания, да если бы я только поговорил с тобой по-человечески многое бы изменилось. И после всех своих промахов как я мог, нет даже не сделать, как я мог сказать что пришел тебя убить? Простишь ли ты когда-нибудь своего учителя-неудачника? Бутылка пуста, время назад не вернуть. Слова не станут делами. И останется только эта липкая память. Нам обоим, ведь так мой брат?