:::

Когда я открываю дверь и вижу его, стоящего у меня на пороге, я не способна ни на что, кроме самого банального в мире вопроса – что ты здесь делаешь? И когда он усмехается в ответ и спрашивает, можно ли ему войти, я машинально отвечаю – да; потому что вся эта ситуация настолько нереальна и неправдоподобна, что кажется сном. Ночным кошмаром, в котором Чака Баса каким-то ветром занесло ко мне домой.

– Читаешь Сплетницу? – он разглядывает фотографии у меня на столе – неудачные и засвеченные кадры. Я стою у него за спиной, нервно тереблю край кофты и думаю только об одном – как бы выпихать его отсюда подальше.

Примета такая есть: Чак в спальне – значит, к несчастью.

– Нет.

Он оборачивается; почти-удивленная улыбка на его губах.

– Неужели?

– А я похожа на тех, кто читает?

Он смеется.

– Ну, друг твой Дэн, например, читает.

– Я не Дэн.

– Я заметил.

:::

– Что тебе надо, Чак?

Я стараюсь держать себя в руках. Стараюсь не показать, насколько это неуютно и неприятно; я знаю главное правило – не показывать им свои слабости.

Он разглядывает мою квартиру с ленивым интересом – как клетку какого-нибудь странного животного; а я успокаиваю себя тем, что такие как он нормальных квартир, небось, и не видели. Вообще.

– Ты слышала последние новости?

:::

Он вдруг делает шаг ко мне, и я отшатываюсь. Машинально. Рефлексы срабатывают быстрее, чем я успеваю осознать, что в не показывать им свои слабости мое движение не очень-то вписывается.

Он насмешливо приподнимает бровь и кривит губы.

– Ты пятишься.

– А ты лезешь в мое личное пространство, - огрызаюсь я.

– Вот значит, как, - он отступает обратно, к столу с фотографиями; и это не очень-то вписывается в ту картину под названием Чак, которая уже давно сложилась в моем подсознании. – А где все? Мамочка, папочка?

И это уже ближе.

:::

Я не героиня сплетнических хроник. Меня не фотографируют на улице со случайным парнем рядом, не подписывают фотографию – Ванесса спит с тем-то – и не отправляют на всем известный веб-сайт. Нет. Отчасти потому, что я просто не там, отчасти – что в моей жизни нет ничего особенно примечательного.

Когда-то давно, когда я и Дэн все еще были лучшими друзьями, а Серены вообще не предвиделось, мы дали друг другу обещание хранить девственность до брака. Он уже нарушил свое, я же – пока нет.

Вот потому-то меня и нет в хрониках.

:::

Он продолжает разглядывать мою комнату, и это уже не похоже на праздное любопытство. В этом кроется что-то еще, словно бы он пытается что-то найти – и я многое бы отдала, чтобы заранее знать что.

Чтобы успеть это самое спрятать. Получше. Подальше.

– Что тебе надо, Чак? – повторяю я.

Фотографии. Кассеты с фильмами. Я однажды засняла кое-что вполне себе грязное. Он однажды заплатил мне, чтобы заполучить свой скелет в шкафу на место. И я однажды обманула его.

Мне кажется, я понимаю, что же именно он ищет.

И чего он хочет.

– Я отдала кассету Блэр.

– Я знаю.

– И мне плевать на все остальное.

Он смеется.

– Все пытаешься найти причину, а?

:::

Я наслышана о нем. К счастью – только наслышана. Я знаю историю Дженни. Я знаю историю Блэр. Со мной не случалось подобных историй, но сейчас я уже ни в чем не уверена. Кроме того, что мне очень не хочется попадать в хроники Сплетницы.

Он смеется, и снова поворачивается ко мне, и я впервые с того момента, как он переступил порог моей комнаты, чувствую запах алкоголя в его дыхании.

– Сколько ты стоишь?

:::

– Сколько ты хочешь?

Я делаю глубокий вдох, чтобы успокоиться.

– Я не шлюха.

Он пожимает плечами.

– Я знаю. У меня были шлюхи, и они мне уже надоели. Мне хочется чего-то нового.

Спросите меня, за что все ненавидят Чака. Вот за это самое, скажу вам я.

– Я не буду спать с тобой.

– Я и не предлагаю спать.

– Иди к черту, Чак.

Но он только подходит ближе.

– Это не ответ, Ванесса. Сколько?

И он касается рукой моей щеки.

:::

– Что-то новое, чтобы забыть Блэр? – выдыхаю я.

Он замирает.

Мы смотрим друг на друга, не двигаясь. Не мигая. Не отводя взгляда. Игра в гляделки – кто кого переглядит. Кто первый сдастся.

И он отводит взгляд.

Я… победила?

:::

Когда он уходит и хлопает за собой дверью, я слишком обессилена, чтобы хотя бы запереть все замки. Я стою, прислонившись к стене, и пытаюсь отдышаться. Наша маленькая перепалка отняла у меня слишком много сил. И я не уверена, что конец получился правильным.

Но хотя бы я не проснусь завтра от ехидного текстового сообщением от Сплетницы – Ванесса переспала с Чаком; за деньги. И хотя бы это правильно.

:::

Когда я, наконец, запираю все запоры, я вдруг понимаю, что он – после всего – пришел ко мне и назвал меня по имени.

:::

конец