...

Прости меня, Господи, что никогда не любил ни других, ни себя. А если любил, то недолго и неправильно. Прости меня за то, что не вырос достойным отца и не оправдал надежд матери. И особенно за то, что не уберег брата. Прости меня за то, что меня всегда было мало, что бы я ни делал, этого было недостаточно. Не был до конца сильным, не был до конца слабым. Прости меня, Господи, что не верил никогда ни в ад, ни в рай, что жил как последний праведник в преисподней первый ублюдок там, наверху. Прости, что стольких не спас и еще большим жизнь сломал. И всем, кого любил, причинял только боль. Прости меня за то, что не умер, когда должен был, и пытался умереть, когда нужно было жить. За все эти шрамы. Прости меня, что не смог найти приличную жену, работу по душе. Купить маленький дом с задним двориком и построить качели для детей. Прости, что требовал от тех, кто мне дорог был, слишком много, не отпускал, не мог без них жить. Пожалуйста, прости меня за то, что не знал правильного пути, и жил как чувствовал. Но чувствовал только боль.
Прости меня, Господи.

...

- Дин?

Мужчина вздрагивает, оборачивается. Под темной кожаной курткой ссутуленные плечи. Он расцепляет сложенные вместе ладони и поднимается со скамьи. Взгляд у него потерянный, но в то же время потусторонне спокойный.

Прости меня, Господи, за такое количество алкоголя, вливаемое без меры и без толку. Прости за Металлику, за арсенал в багажнике. Прости меня за страсть к блондинкам и красивой фигуре. Прости, что проклинал ангелов и понимал демонов.

- Эй, Кас. От вас нигде не скроешься, да? – говорит мужчина, усмехаясь. Но голос надтреснутый, голос хриплый, слабый.

Прости меня, Господи.

- Я не знал, что ты ходишь в церковь, - на лице ангела искреннее удивление.

Только не после того, как я присягнул вашей блажи. Только не после того, как я потерял брата. Только не после того, как мир начал разваливаться, как старая кирпичная стена, обнажая заросшие руины.

Мужчина щурится, не снимая улыбки с лица.

- Профессия такая.

Прости, Господи.