Она была.

Она была его сном. Далеким, непонятным. Появилась совсем недавно… И очень быстро ушла.

Они мечтали. Мечтали слетать вместе в Японию. Туда, где когда-то в далекие серые и обыденные дни у него был дом. У них могла быть жизнь. Но кто-то предписал ей смерть.

Чарли. Похожая на виски, пьянящая и будоражащая. Они встретились случайно. И начался отсчет их счастья: 6 месяцев. Как это мало! Время беспощадно свело их вместе, и он успел дважды ее потерять.

В нелепом блестящем колпаке – такой он ее запомнил. Такой же, какой она была на фотографии… Он сохранил ее. Единственное доказательство того, что это было, что она – не просто грустный, но невероятно красивый сон.

Приглушенные тона. Мягкая улыбка. Рыжеватые волосы, убранные с лица. Это Чарли. Еще никто не говорил ему, что он милый. Кроме его Чарли. Никто не сказал так, как она, наверное, самые значимые для человека слова: «Я люблю тебя». И нельзя было услышать что-то больнее фразы: «Я умираю». Она произнесла это с наигранной полуулыбкой, от которой становилось горестно и странно. Так странно, что нельзя наверняка определить, хорошо это или плохо.
Она дивилась как ребенок тому, что он для нее делал. Накрытый стол, цветы – ее жизнь заиграла новыми красками, такими, которых она никогда раньше не видела. Ее любили все: посетители кафе, где она работала, местные полицейские, но с ними она никогда не чувствовала себя такой нужной, как с Хиро.

Но она покинула его. Прошла в его жизни быстро, как косой дождик. И он оказался на самом дне ямы отчаяния. Горечь потери подползала к нему, окутывая, как вязкий, противный туман.

А ему так хотелось… Если бы, как в сказке, он смог обрести власть над ситуацией. Он бы подошел к ней и, держа за спиной скромный букет цветов, с жаром произнес:

- Сегодня чудесный вечер, правда?

- Да… Хиро, что с тобой? – спросила бы она недоуменно, видя его лихорадочно блестящие глаза и румянец на щеках.- Ты не заболел?

Вместо ответа он достал бы, как фокусник, цветы из-за спины. Ее звонкий смех разлился бы по помещению как теплая морская волна.

Ему хотелось…

Но этому не суждено было быть. Он пытался исправить, но у него все равно ничего не вышло. В таких случаях говорят, что это судьба. Возможно, судьба просто так извращенно играет.

Его день теперь не отличался от тысяч прожитых. И еще столько же пройдут бесследно, без нее. Тысячи, миллионы, миллиарды секунд… Он устал вставать по утрам.

Но надо жить. Чтобы спасти мир. Надо держаться, улыбаться. Но какая-то пустота внутри, какое-то бремя всегда будет жить с ним.

Ведь она была.

end