Название: Жар
Автор: Renna
Фандом: Supernatural
Пейринг: Dean/deal-making demon
Рейтинг: PG
Жанр: немного ангста, еще меньше романса
Спойлеры: второй сезон +
Слов: 614
Предупреждения: бред, авторское видение ада и демонов в аду
Дисклеймер: не мое.
Разрешение на архивирование: упаси Боже. …
Жар.
Полдень. Короткие, темные тени, сплющенные. Мелкий гравий под ногами, жжется. Сухой ветер, приглушенный свет.
Глаза болят.
…
До горизонта – дорога. Мерзкая такая дорога, красновато-желтая, прямая, но неровная. До горизонта – дорога, тянется. Горизонт – полоса, темная, ровная, будто карандашом прочерченная.
Пусто.
Небо серовато-оранжевое, солнца нет. Но и облаков нет, есть что-то вязкое, густое, зависшее над головой. Чуть светится, пробивается сквозь, но не солнце это – не одно и не круглое. Что-то другое.
…
Это не больно.
Глаза и ноги ноют от жара – да, но настоящей боли нет. Такой, чтобы кричать хотелось. Так, что-то царапается. Слегка.
…
Он оглядывается. По привычке, многолетней привычке. Всегда, везде – в аду, в раю – надо оглянуться. Осмотреться.
Оценить.
…
Она стоит позади и чуть поодаль. Не на дороге, не на красновато-желтом гравии – на песке. Темная. Блеклая.
Там, наверху, она была другой. Красивой даже. Но не здесь. Изнанка другая, проигрывает обложке. Неудивительно, что демоны лгут. Был бы он демоном, он бы тоже лгал.
У нее короткие, неровно обрезанные волосы. Темные, как и там. Она худая, тощая, черное платье ей велико, разорвано на груди, сколото тремя булавками. Рукава тоже рваные, вдоль вен змеятся шрамы. Правая рука до плеча утыкана булавками; в ушко каждой булавке продета скрепка. Обычная канцелярская скрепка.
Глаза у нее красные. Не покрасневшие, именно красные. Без белка, без зрачков. Как красные – кровавые? – дыры.
Значит, такая она. Демоница.
…
– Какого черта?
Эхо передразнивает. Слова вязнут в густом, жарком воздухе, зависают. Долго-долго повторяются, пока не стихнут. Раздражают.
И говорить больно.
– Я твой проводник, - отвечает она.
От ее слов эха нет. В ее словах ничего нет. Интонаций нет. Оттенков.
– Год еще не прошел.
– У нас другой год.
– А мне насрать на ваш год.
…
«Нас-рать, нас-рать», - дразнит эхо.
А их – тьма.
…
Она выдергивает одну булавку. Вытягивает, и острие у булавки длинное. Как жало – острое, тусклое, покрытое вязкой кровью.
Снимает скрепку, раскручивает проволочку.
И идет к нему.
…
Здесь он ее не боится. Чего ее тут бояться – тощая, блеклая. Даже глаза – и те потухли. Уже не те красные, светящиеся внутренним огнем, как там. Уже нет в них вековой мудрости, древности.
Дыры, да и только.
…
Она протягивает руку, он отдергивает свою. Она морщится, бормочет чего-то под нос, и время становится вязким, липким, застревающим. Ее движения быстрые, его – медленные. Еле-еле. Как муха в меду.
Она берет его руку и втыкает булавку в запястье. Отходит в сторону.
А булавка лезет дальше, вглубь. Тянет за собой скрепку-проволочку.
– Теперь ты мой, - говорит она. Ни торжества, ни радости. И булавок в ее руке больше сотни еще, значит, еще больше сотни душ ждут своего часа.
Дьявольская канцелярия.
Он смеется. Эхо дразнится.
…
Время отлипает.
…
Он цепляет последнюю осмысленную фразу.
– Проводник куда?
– Дальше.
И она махает рукой. Вдоль дороги, к горизонту.
Там мелкий горячий гравий сольется с липкой, густой массой – небом.
– Дальше куда?
Пожимает плечами.
– Не знаю.
– А ты что, секретарь местный? Не дальше приемной?
…
– А если я не пойду?
– Буду ждать. У нас вечность впереди.
Ему не нравится «нас». «Нас» тут лишнее. «Нас» надо убрать.
…
Жар.
Сквозь подошвы жжет. А она – босиком. И кровь у нее идет, оттуда, откуда она булавку выдернула.
…
Он идет вперед. Перед ней, на шаг.
Она сзади, молчаливая.
Впереди горизонт, черта. Что-то там будет. Неясно что.
Но лучше вперед, чем застрять.
Он всегда двигался вперед.
…
По дороге можно подумать.
…
– Как тебя звать?
– Как хочешь.
Он усмехается. Темные волосы, гладкая кожа. Масло для тела, идеальный облик.
Не она. Но все же.
– Кармен.
Смотрит на нее через плечо. Она чуть улыбается. Впервые.
Будто бы знает, что это значит.
…
Они идут дальше. Где-то там что-то будет.
…
the end (?)