Renna, не убивай меня, я не знаю, что со мной происходит, но мне не нравится, как получилось продолженаие, а переписывать не смогу - вот просто не смогу этот фик переписывать. Так что выкладываю то, что есть. 2 – Хватаясь за край.
Я просыпаюсь от навязчивого чувства. Это нехватка утреннего света; окна в комнате обклеены газетами, и я не ощущаю начала нового дня. Мне кажется, что это продолжение старого.
Сэм лежит рядом со мной. В каком-то сантиметре от моего тела находится его; он в моём пространстве, это моё личное, куда я не привыкла пускать посторонних. И у меня появляется странное желание дотронуться до его лица, прикоснуться. Я тихо отодвигаюсь и сползаю с дивана.
Он не может быть так близко, я не хочу, чтобы так было.
Я открываю окно и вдыхаю долгожданный запах свежести, лихорадочно соображая, что предпринять. Мысли текут в неправильном направлении; я кошусь на диван, нервно стучу ногтями по подоконнику. Мне нужно подумать.
За окном кто-то громко смеётся. Сэм вздрагивает, но не просыпается. Я не отрываю от него взгляда. Наверное, вчера у меня создалось о нём неправильное впечатление; сейчас он напоминает мне того – прежнего Сэма; может быть оттого, что его глаза закрыты. Может быть.
Я набрасываю куртку и на носках прохожу мимо дивана. Почему-то не хочу, чтобы он проснулся, не хочу расспросов, его помутневших зрачков видеть не хочу. Бесшумно открываю дверь и выхожу из комнаты, предварительно обернувшись. Я абсолютно точно знаю, что вернусь. Только не могу понять, что заставляет меня кроме необходимости прятаться. Но что-то есть.
- Что-то будет, - бубню себе под нос и закрываю дверь.
Я пытаюсь убедить себя, что Сэм – моя последняя надежда. Это действительно так. Он – крайность; поэтому я здесь.
~
- Какого чёрта?
Я аккуратно закрываю за собой дверь и смотрю на Сэма непонимающим взглядом.
- О чём ты? – спрашиваю.
Он быстрыми шагами сокращает между нами расстояние и грубо хватает меня за руку. Его губы подрагивают и кажется, он зол.
- Пока ты здесь, - он сильнее сжимает мою руку, - запомни одно простое правило.
- Какое? – выдавливаю из себя я, стискивая зубы от боли.
- Каждый шаг, каждое твоё движения, всё, что ты делаешь или что собираешься сделать – я должен знать обо всём.
Я вырываю руку.
- Ты просто… - и запинаюсь под его пристальным взглядом.
- Я хочу знать, чем рискую.
- Да чем ты рискуешь?
- Я тебя об этом спрашиваю. От кого ты прячешься, Кэт? – он впервые произносит моё имя. И мне не нравится, как он произносит – презрительно, почти брезгливо.
- Я не собираюсь говорить об этом.
Моя дурацкая гордость. Он смотрит на меня, как на злейшего врага, и я хочу провалиться, испариться, чтобы только не находиться под прицелом этого взгляда.
- Ты можешь не говорить.
Он неожиданно притягивает меня к себе. Близко – это слишком близко, это уже опасная близость.
- Но мы будем играть по моим правилам, - добавляет он. – Их здесь я устанавливаю, понятно?
Я с трудом киваю и делаю слабую попытку вырваться из его хватки.
- Вот и отлично, - он проводит рукой по моей спине.
Я тихо вздыхаю.
~
Серый свет падает на мои руки. Серый, причудливый из-за заклеенных газетами окон. Я нервно отшвыриваю от себя одеяло и спрыгиваю с кровати. Я хочу кричать от отчаяния, от непонятных эмоций – просто кричать.
- Собралась куда-то?
Я оборачиваюсь.
- Оставь меня в покое, - произношу сквозь стиснутые зубы.
Он улыбается – мерзко, даже гадко. Ему не идёт такая улыбка.
- Мы же договорились, - говорит Сэм.
Я закрываю лицо руками и сажусь на край кровати. К нему спиной. Он смотрит, я чувствую это, ощущаю взгляд на своём позвоночнике.
- Я должен быть в курсе… - пауза, - твоих дел.
Молчание.
- Ты согласна?
Мои пальцы нервно мнут простынь. Я нервничаю – я не согласна.
- Хорошо, - произносит Сэм, видимо решая, что молчание – знак согласия; он выходит из комнаты.
Я слезаю с кровати, натягиваю джинсы и куртку и срываю с окон газеты. Окно распахивается и громко ударяется ручкой об кирпичную стену.
~
Библиотекарь бросает на меня опасливые взгляды из под толстых стёкол очков и негромко хмыкает. Я больше заворачиваюсь в куртку и перелистываю пожелтевшие, пыльные газеты.
Это не моя куртка – Сэма. Второпях я даже не заметила, сейчас понимаю, как глупо выгляжу – она размеров на пять больше моей.
Газета за май 1998, за июнь, июль… я всматриваюсь. Кажется, это как раз то, что мне нужно.
Дверь в библиотеку открывается, и я испуганно вздрагиваю – просто студент. А могли бы быть они.
Я незаметно вырываю из газеты страницу.
~
3 – Не место.
До самого дома меня никто не останавливает, никто не зовёт. Это значит, что они не знают, где я. Это значит, что у меня есть немного времени перед тем, как они придут. И я успею.
Я поднимаю голову – там, в окнах, кажется, мелькает огонь. Мимолётная вспышка, всего секунда и снова становится темно.
Я толкаю дверь и вхожу.
Чьи-то холодные пальцы смыкаются на моей шее. Чей-то шёпот щекочет мне ухо.
- Что-то забыла здесь, милая?
Я пытаюсь сказать, но не выходит – не хватает воздуха.
- Как ты могла подумать, что тебя впустят сюда?
Я безрезультатно пытаюсь вырваться.
- Как в твоей маленькой головке могла даже мысль такая появиться?
- Я… - это всё, на что меня хватает; я замолкаю, закрываю глаза.
Рядом вспыхивает пламя огня – оно появляется из неоткуда и исчезает так же быстро, лишь обжигает мне руку.
Действительно, как я могла не понять, что меня будут ждать. Теперь видимо всё – больше не придётся думать.
- Тебе не следовало соваться в это дело, - шепчут сзади.
Я не вижу его, не знаю, кто он – голос незнакомый.
Он ослабляет хватку, и я могу дышать. Но не могу двигаться. Его рука всё ещё на моей шее; я всё ещё в его власти.
- Здесь умирают люди, - выдавливаю из себя.
Он ухмыляется, я чувствую, как подрагивают его губы.
- Я знаю, - говорит.
И это правда. Он знает, потому что это их территория – здесь умирают их жертвы.
- Вы заключили сделку, - хриплю я, сама не понимая, зачем говорю это. – Это не честная сделка.
- Честная. В этот дом селятся люди по своей воли, мы не заставляем их.
- Они не знают, что их ждёт. Вы убиваете их.
- Не мы – Роберт.
Я, наконец, изворачиваюсь и поворачиваю голову, получая возможность рассмотреть врага – среднестатичный демон.
- Так зовут мёртвого беднягу, что поджигает дом? – спрашиваю.
- Беднягу? – и это последний его вопрос.
Я поднимаю голову.
- Сэм?
Он сдёргивает меня с места, его лицо теперь близко – снова близко.
- Уходи.
- Что? – я отрицательно качаю головой. – Ты не понимаешь – он поджигает людей. Роберт.
- Роберт просто дух.
- Он опасен.
Сэм поднимает на меня глаза.
- Уже нет.
~
Я жду, он возвращается. Заходит – даже не смотрит на меня, проходит мимо. Я ловлю его руку.
- Сэм.
Он останавливается. Горячие пальцы, влажные. Моя рука соскальзывает, и Сэм уходит.
- Тебе здесь не место, Кэт.
Я опускаю глаза на свою ладонь, испачканную в крови. Крови, в которую была испачкана его рука.
- Да, - соглашаюсь и провожаю его взглядом.
Мне правда не место рядом с ним. Или ему рядом со мной.
the end.