~~*~~

Его пальцы легонько касаются моих волос, перебирают их. Он приподнимает отдельные пряди, держит их в ладонях, проводит по ним, легко, даёт им скользить – просачиваться – между его пальцев как песок. Я чувствую то, как он касается моих светлых прядей, чувствую, как они мягко падают – оседают – на голову. Я чувствую тепло его ладоней; его теплом пропитана каждая прядь моих волос. Теплом и ещё запахом. По коже пробегают мурашки от ощущений. Я закрываю глаза.

Мне уютно.

Хочется растянуть этот момент в бесконечность, заставить время замкнуться, застыть. Я вбираю в себя ощущения. Ощущения того, что он рядом. Мне на самом деле хочется жить этим днём. Потому что потом – завтра – эти новые, шаткие ощущения могут исчезнуть, и я опять буду одна. Завтра я буду – опять - собирать всё по кусочкам, потому, что сама всё развалила. Карточный домик. Некрепкий, шаткий. Только дунь – и всё осядет, пропадёт. Таким может быть завтра.

Завтра будет потом. А пока вокруг сегодня.

Тёплая прядь волос – тёплая, потому что секунду назад он держал её в руках – падает, спутываясь с остальными. Она впитала в себя его запах. Я выдыхаю.

Мне уютно. Мне тепло.

~~*~~

В комнате сумрак, приглушённая темнота. Солнце недавно зашло за горизонт, раскрашивая небо вокруг неряшливыми мазками красного и оранжевого. Как будто кто-то невзначай опрокинул на небо краски, а они расплылись, пожирая тёмную голубизну.

Сейчас небо тёмно-фиолетовое, с серыми полосами облаков. Глубокое, без дна. И темнеет на глазах.

~~*~~

Он сидит на диване, откинувшись на спинку. Я лежу, полусогнув ноги. Моя голова на его коленях. Глаза закрыты. Где-то рядом лежит книга, должно быть. Должна лежать. Я читала её сначала. Пока в дверь не позвонили. Это странный вечер.

- Включить свет? – спрашивает он.

Я не открываю глаза, не говорю ничего; просто качаю головой из стороны в сторону. Туда и обратно. Мне не хочется света. И говорить тоже не хочется. Хочется только ощущать. Слова иногда мешают. Я могу сказать что-то не то, он тоже. Сказать что-то, что могли сказать друг другу Логан и Вероника из прошлого. Он, который винил – косвенно, но ведь слово одно и то же – в смерти любимой её. Отчаяние всегда ходит под ручку с озлобленностью. И она, которая тоже потеряла – лучшую подругу, свою маму, свою жизнь, часть себя. Или даже может всю себя. Иногда после потерь людям хочется потерять ещё и память.

~~*~~

Слово одно и то же: он винил.

Я забираюсь воспоминаниями вглубь себя, дальше, взвешиваю на воображаемых весах все за и против. Он думал, что я виновата. Или думает. До сих пор так думает. На несколько мгновений мне хочется открыть глаза и спросить:

- Ты винишь меня до сих пор?

Обрубить все концы. Только я ничего не говорю. Боюсь. Боюсь услышать ответ. Боюсь порвать нить.

~~*~~

Иногда мне кажется, что нас связывает Лили. Её смерть, жизнь. Вернее, не так. Её жизнь нас связывала. Легко, поверхностно. Её смерть связала прочнее. Только может недостаточно. Может это – всего лишь конечная станция, куда мы прибыли, пытаясь угнаться за прошлым. Просто два человека, которые что-то потеряли, и так и не оправились от этого. И они тянутся друг к другу, потому что это единственное, что связывает их с Лили.

Может их связывает Лили.

Может нас связывает Лили.

Может он видит вовсе не меня, а пытается разглядеть во мне её черты, тот след, что она оставила.

И я хочу спросить. Но боюсь.

Прядь падает. Ещё одна.

~~*~~

Я вспоминаю тот день, когда обрезала волосы. Пыталась обрубить концы, поделить всё на до и после. А теперь сама возвращаюсь. Пусть в мыслях.

- Прости...

- За что?

- За то, что живу дальше.

Он живёт дальше. А я не могу. Почему-то. Непонятно почему. Я открываю глаза. Если сейчас ещё можно что-то сломать, то будет не так больно. Я привыкла ломать, должно быть.

- Логан?

Прядь выскальзывает из его рук.

- Да.

Молчание. И я боюсь.

- Я похожа на Лили? Не та Вероника, а я?

Он молчит. Проводит большим пальцем по виску и вниз, к шее.

- У неё тоже были светлые волосы.

Ниточка Лили. Ниточка между нами. В тот день я пришла в парикмахерскую, седла в кресло и провела ладонью чуть ниже уха. Словила взгляд парикмахерши в зеркале и повторила жест. А Лили хоронили с длинными.

Он вдруг перебивает сам себя.

- Оставь это.

- Что?

Я не понимаю.

- Отпусти Лили. Оставь это в прошлом. Не цепляйся.

Обычные вроде слова. А мне становиться немного холодно, и мурашки пробегают по телу. Я смотрю в тёмное небо: тёмно фиолетовое.

- Живи дальше, - повторяет он свои же слова.

Он живёт. Он оставил её. Он живёт настоящим.

Почему я не могу? Почему не могу поверить в то, что он, что я - мы – настоящие.

Почему не могу оставить? То, что было, то, что сейчас есть: половинчатую жизнь.

Завтра будет потом. Сегодня фиолетовое небо, закрытые глаза, целый карточный домик. Сегодня я живу.

- Живу.

Завтра я найду убийцу и стану ворошить то, что было. Завтра, может, я буду стоять под дождём, одна, и смотреть на то, как в тёмных лужах отражаются кляксы облаков. Может таким будет завтра.

А сегодня я живу. Ощущаю, забываю.

Может быть, завтра будет состоять из смеха и улыбок. Необычно. Непривычно.

Это будет завтра.

Я хочу заставить время замкнуться.

~~*~~

- Мне нравиться чувствовать, как ты улыбаешься.

Глаза закрыты, пряди в его руках. Я чувствую его улыбку. Я люблю его улыбку.

Его руки скользят по линии лба. Волосы щекочут кожу. Он улыбается.

- У тебя волосы цвета высушенной соломы. Или не, не так. Солнечного. Солнечные пряди.

Он произносит это так, как будто пробует на вкус, как это звучит.

Я улыбаюсь. Ловлю своими ладонями его руки, переплетаю.

Волосы – солнечные пряди – путаются в сплетении пальцев.

~~*~~

Небо почти чёрное. Бездонное.

Я чувствую его улыбку, его пальцы на своих, его запах.

Сегодня я живу.

~~*~~

Fin.